El sueño, por Borges

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

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La advertencia de Cernuda

Oh, amantes,
encadenados entre los manzanos del edén,
cuando el amor muere,
vuestra crueldad; vuestra piedad pierde su presa,
y vuestros brazos caen como cataratas macilentas,
vuestro pecho queda como roca sin ave,
y en tanto despreciáis todo lo que no lleve un velo funerario,
fertilizáis con lágrimas la tumba de los sueños,
dejando allí caer, ignorantes como niños,
la libertad, la perla de los días.

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Matisse. La Danza

[…] Y debe ser una belleza que implique y resuelva en sí misma a su contrario, ya que una belleza que tenga un contrario no es universal; y el mismo módulo de belleza debe valer para las figuras, la tierra y el cielo. Por tanto, lo bello no puede ser una forma acabada sino continua y rítmica: las figuras se alargan y se pliegan en el ritmo que las transforma y su belleza, cósmica y no física, no se puede separar del espacio en el que se mueven

ARGAN

 

Imagen: La Danza, Matisse.

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