Cernuda

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío

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LORCA NO QUIERE MÁS QUE UNA MANO

Yo no quiero más que una mano;
una mano herida, si es posible.
Yo no quiero más que una mano
aunque pase mil noches sin lecho.

[…] Lo demás todo pasa.
Rubor sin nombre ya. Astro perpetuo.
Lo demás es lo otro; viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.

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SI UNA NOCHE DE INVIERNO UN VIAJERO

Las novelas largas escritas hoy acaso sean un contrasentido: la dimensión del tiempo se ha hecho pedazos, no podemos vivir o pensar sino fragmentos de metralla del tiempo que se alejan cada cual a lo largo de su trayectoria y al punto desaparecen. La continuidad del tiempo podemos encontrarla sólo en las novelas de aquella época en la cual el tiempo no aparecía ya como inmóvil y no todavía como estallando, una época que duró más o menos cien años, y luego se acabó

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Martha Nussbaum. Justicia poética

Nuestra relación verdadera con los libros que amamos es de por sí confusa, compleja, erótica. Realmente “leemos como si la vida fuera en ello”, llevando a los textos literarios que amamos (así como a los textos filosóficos admitidos como tales) nuestras cuestiones apremiantes y perplejidades, buscando imágenes de lo que deberíamos ser y hacer, y manteniéndolas contra las imágenes que extraemos de otras concepciones literarias, filosóficas y religiosas.

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